Textos enfileirados

A jornalista e escritora espanhola Rosa Montero, no verborrágico A Louca da Casa, cita a classificação de um tal Isaiah Berlim, que divide os autores em raposas e ouriços: os itinerantes e os enroscados em si mesmo. Devo me enquadrar na categoria de ouriço, embora me expondo, desavergonhadamente, em meus escritos, após o enroscar-me em mim mesma.

Depois de uma hibernação literária de quase dois meses, percebo agora textos enfileirados, acumulados, aguardando o momento de emergirem, amarrotados, sedentos, desassossegados. Eles pululam dentro de mim, inquietos, na busca frenética pelo êxtase proporcionado pelas escrevinhações necessárias, quase fisiológicas. Aqui fora, a aridez impõe sua cancela, a técnica asfixia a malemolência do bailar sensual das palavras, surdas à música que põe em movimento o entrelaçar de frases segredadas pela verve. É tempo que tolhe as singelezas, embora recorra a elas, incansavelmente, na fresta que se abre nos segundos, por exemplo, em que a chuva cai na janela, molhando a alma seca.

É tempo que requisita intervalos, reacende vontades suaves em mim, demanda os livros que aguardam na fila de espera, no posto de táxi para alguma Estação Lunar, como na letra da canção surrada de Geraldo Azevedo. É tempo que pede lençóis de pele e sedas de gente, em lugar da rigidez da rotina fardada, de tarefas enfadadas. De argila nas mãos, lama nos pés, a substituir o cimento das frases. É momento de cenas brutas, sem cortes, da família de porcos que atravessa a rua esburacada, do silêncio dos sussurros interiores, da rádio AM correndo junto com o carro. É tempo de textos em fila, em conserva, esperando a fome, que devora sensações e fragmentos dos dias, ser engolida pelo metabolismo da escrita que grita. A seguir cenas.