Radio Chao

Flávia Regina pós-Ana Cristina Cesar

Suco de tomate

amêndoas e café

chocolates e vinho tinto

são temperos para as têmporas.

Sangue quente e momentos anestésicos

sossegam o rugir da leoa

engavetam poemas à toa.

Nem Ana Cristina, dai a César o que é de César

Nem Flávia Regina, Roma não foi feita em um dia

Becos escuros com luz no fim do túnel

Aeroportos transitoriamente eternos

Fechados para pousos e decolagens.

Nem Rainha, nem Imperatriz

A vida sempre por um triz

Expressão Livre

Outros Quatrocentos

Anjo da Guarda, protegei minha Cidade Operária!

Meu São Francisco, minha Madre de Deus, dêem-me Liberdade para escolher um prefeito Camboa intenção.

São Cristóvão, padroeiro dos motoras, multai o trânsito por nós!

Minha Janaína, oferenda do Sol e Mar, Yemanjá!

Dai-me uma Vila Esperança para tantas crianças.

Pela irreverência de Maria Aragão na salvação da capital do Maranhão.

Do Anil à Fabril, prefeitos para aquela que os pariu!

Foto: Handson Chagas

Equação

Pierrot e Colombina sem Arlequim

Amor: Vida & Morte

A insônia é uma visitante oportunista. Infiltra-se nos recantos mais vulneráveis e se espalha, absoluta, por lençóis de pensamentos errantes. Certa noite, desta semana, ela me visitou novamente e fez a festa da angústia insone. São momentos, assim, em que toda a incompreensão diante dos desígnios divinos tem o tamanho inversamente proporcional à nossa pequenez. Nestes instantes de reflexões fecundas, o sentido da vida é protagonista do enredo noturno.

Vida: enorme colcha de retalhos tecida por multiplicadas experiências, presa pelo determinismo dos nossos laços de afeto. Vida, que parece esgarçar-se diante da perda de um filho, um pai ou mãe, um irmão, uma amiga, um amor. Dormir com a certeza de um bem, de possuir um patrimônio afetivo e acordar com seu trágico desaparecimento é dor que dilacera sem cessar, anunciando o momento de provação, no dito: “as provas mais penosas são aquelas que afetam o coração”.

O amor, em suas mais variadas manifestações, justifica a vida. Certa feita, como um sinal da Espiritualidade, deparei-me diante de um livro, numa banca de revistas de aeroporto, com o título: “Com o amor não se brinca”. A ocasião parecia segredar o conselho da capa. Após alguns longos anos de erraticidade emocional, procuro renovar os propósitos de reverenciar a sacralidade da existência, incluindo neles o respeito aos vínculos afetivos. São eles que nos fornecem a vida e são eles que nos dilaceram de inconsolável tristeza nos momentos de perda.

Como na fábula da formiga e da cigarra, as cantorias transitórias e o gozo ilusório não vão nos amparar nas ocasiões de açoites. O único sustentáculo diante do incompreensível é Deus, Pai de Bondade. E Deus é justamente amor. O único amor que preenche a nossa incompletude.

O texto e a insônia resultam do abalo diante da morte de Marcelo Dino Castro, filho do advogado Flávio Dino.